Recueil de textes écrits par des étudiantes et étudiants de l’Université de Bordeaux

Petit bonhomme rayon de soleil, tes yeux noirs pétillants, tes cheveux noirs frisés, ton rire qui résonne. La peau mélangée, caramel pâle en hiver, caramel beurre salé en été. Ton esprit vif et décalé, branché H24 sur les ordinateurs, et les pourquoi. Pourquoi ci ? Pourquoi ça ? Chaque réponse amène un nouveau pourquoi, puis un autre, puis encore un autre. Ton regard qui veut tout comprendre, ou plutôt tes regards. Celui qui pétille d’intelligence et de malice, qui s’éclipse pour faire la place en alternance à un regard plus profond, plus mélancolique, plus triste.

Tes réveils matinaux, ultra-matinaux même…A 5 heures, je ne suis pas sure que les oiseaux soient réveillés eux ! Tu me sautes dessus, et puis tu embrayes sur telle technologie, tel programme de codage, des choses que mon esprit embrumé n’arrive pas à saisir. Pour pouvoir dormis un peu, je te colles devant les dessins-animés. Quelle erreur !

Te voilà devenu adulte, ou presque. Un grand échalas, maigre comme un coucou, avec une tignasse de cheveux crêpus, tes beaux yeux noirs maintenant cernés, toujours fatigués. L’été ne colore plus beaucoup ta peau couleur caramel beurre salé. Ton regard s’est éteint, même dans tes sourires, tes yeux restent tristes. Ton esprit est toujours vif, mais tu ne sais par quels moyens calmer tes angoisses. La vie n’est pas toujours simple pour les gens trop intelligents !

Ta douceur quand tu prends ta petite sœur contre toi. Tous ces contraires qui émanent de toi : douceur et violence, gentillesse et résistance, découragement et résilience. Tu cherches le chemin qui te permettra de te réconcilier avec toi même, dans cette identité disloquée. Fin de corps, mais surtout d’esprit, tu vas apprendre à t’apaiser, prendre de l’épaisseur et t’ancrer dans la vie. Tu as toutes les ressources pour ça. Tu t’accroches à tes études, tu te débrouilles bien en fait. Par côté si mature, par d’autres des fois encore si petit con ! Mais l’équilibre est là. Mon petit grand bonhomme si fragile, encore trop dépendant du regard des autres. Prends confiance, la vie t’attend.

Elle est grande, très grande. Elle dépasse la grande majorité des filles de son âge et la moitié des hommes. Déjà petite c’était la première que l’on remarquait. A 23ans aujourd’hui, elle a laissé derrière elle l’embarras de sa grande taille et l’arbore fièrement. Dans son dos cascade une longue chevelure blonde dont elle aime prendre soin. Seulement, une fois par an lui vient une envie de changement, et elle aimerait tout couper pour ne laisser qu’un carré. Mais elle ne le fait jamais. Parmi ses autres habitudes, les rouges à lèvres, les labellos, baumes et gloss qu’elle se choisit et garde auprès d’elle constamment pour habiller ses lèvres tout le long de la journée. Il y en a toujours un préféré qu’elle garde jusqu’à l’épuisement. Quand elle réfléchit elle se l’applique. Après manger, avant de sortir, après avoir vu son reflet, quand elle n’en sent plus le goût au bout de sa langue, elle se l’applique. C’est presque un tic. Ses lèvres particulièrement pulpeuses et ainsi toujours colorées ne font pourtant pas d’ombre à ses yeux verts clairs. Elle les a empruntés à sa mère à qui elle ressemble beaucoup, qui elle-même les a volés à sa propre mère. Megan a le caractère de sa grand-mère qui transparait, elle sera comme elle plus tard, c’est une certitude. Elle a un tempérament aussi court qu’elle, la patience n’est pas sa plus grande vertu. Elle aime se mettre en action dès qu’une idée nait de ses pensées, elle ne laisse pas traîner les tâches qu’elle s’attribue. Elle sait presque toujours ce qu’elle veut mais change souvent d’avis subitement et drastiquement. Je crois qu’elle aime l’idée de paraître forte. C’est ainsi que sa grand-mère apparaît dans ses yeux, elle l’aime et l’admire grandement. Elle semble alors un peu froide au premier abord avec ses traits fermés, ses tenues sophistiquées, l’ignorance superficielle de ce qui l’entoure, mais quand on apprend à la connaître, on devine une sensibilité et des failles qui la rendent humaine, accessible.

Son nom est Eliott. Un génie comme on n’en fait plus, du moins c’est ce que les gens disent. Il est grand, a des cheveux châtains mi-longs et toujours cet air d’indifférence au visage. Il est musclé, très musclé, certains disent même qu’il est trop musclé pour un rat de bibliothèque. Lui, est au courant de ces bruits sur lui, mais il s’en fiche. Si au quotidien tout baigne, alors tout baigne.
Ce n’est pas l’individu le plus social de la Terre, non. Il parle peu, souris peu, reste seul à lire des livres à la bibliothèque universitaire et passer des heures à la salle de sport. Sa vie d’étudiant paraît plate aux yeux de tout le monde mais elle lui convient.
Il a l’air seul, il a cependant quelques rares amis. Ça, il ne le vous dira pas. Comme il profite du calme de vie que sa froideur et sa stature lui permettent, il n’aime pas parler de ses relations. Pourtant, pour peu qu’on parle de sujets le passionnant, sa langue se délie et il se laisse absorber par les discussions et débats les plus enrichissants et agréables. Dans ces moments, on le surprendrait même en train de sourire légèrement.
Sous sa façade stoïque et nonchalante, Eliott est en fait très aimable et compréhensif. Il est rare et compliqué de s’immiscer derrière sa coquille comme ses quelques amisl’ont fait, mais il lui suffisent, il ne cherche pas plus.

Indépendante, elle ne se laissait jamais aider ou même assister. Elle montait sur le toit, nettoyer ses tuiles et ses gouttières. Elle peignait ses volets en bleu et son portail en vert. L’odeur du café embaumait sa maison et celle de la celle de la cigarette quelques fois son haleine. Elle essayer de le cacher vainement sous l’odeur des caramels et des bonbons. Mais l’état de ses dents traduisait de ses mauvaises habitudes. Sévère, elle n’en avait que l’air mais pas vraiment la chanson. Elle montrait son amour par la cuisine : le mia, les caramels mous, les œufs au lait, et la tarte au chocolat. Elle aimait les enfants et les chiens, beaucoup diraient que c’est l’attirail de quelqu’un de bien. C’est sûr, elle était bien. Une femme petite et mince portant pourtant le poids du monde sur ses épaules larges mais frêles. Elle travaillait à l’école maternelle du quartier, nul doute que ces enfants là devaient bien s’amuser. Elle avait des idées de jeu à la pelle et ses yeux bruns scintillaient quand elle voyait qu’ils plaisaient. Ce que j’ai gardé d’elle, c’est le calme et l’amour discret. Les petits gestes plutôt que les effusions bruyantes et exagérées. J’ai aussi gardé quelques bourrelets qui s’en iront sans doute bientôt, faute d’être entretenus par ses gâteaux.

Je suis Lambert. Je suis un garçon mince, de huit ans, parfois timide parfois courageux. De teint noir, et cheveux crépis, j’habite dans un petit coin reculé en campagne. Deuxième enfant de ma famille, je me sens déjà comme l’ainé. Mes parents sont encore vivants, mais j’ai l’impression d’être orphelin, orphelin de père. Mon père est presque toujours ivre, et frappe tout le monde à la maison. Il est méchant. Je le crains. C’est pourquoi j’ai l’impression d’avoir ma mère seule comme parent. D’ailleurs, on m’a toujours dit que je lui ressemble, ma mère Josée. Cela me plait. Je veux lui ressembler davantage dans son caractère de femme forte, responsable, héroïque.
J’ai déjà hérité de ce caractère car je suis rapide et responsable quand je fais mes petites tâches à la maison. J’évite d’être en retard surtout en classe, et les profs m’aiment beaucoup. La seule chose qui gâche mon bonheur à l’école est mon dégoût des mathématiques. Je ne les aime pas. C’est ma bête noire. Et j’ai toujours été en conflit avec les profs de maths. Je ne le regrette pas. L’essentiel est que je brille dans d’autres cours. Si les maths étaient le tout, je ne serais pas actuellement en 6^ème année primaire. Je me rappelle combien les autres élèves se moquent toujours de moi quand j’ai la plus mauvaise note en maths. Mais maintenant, j’ai su m’accepter comme tel. Je mets tous mes efforts en langues et Lettres, c’est ma passion.

Je vais toujours à l’école avec Thérence, mon frère et mon ami. Thérence est un garçon vigoureux, costaud, et presque toujours en bonne santé. Il est très habile dans les travaux manuels même les plus difficiles que beaucoup d’autres craignent à ses 10 ans. Au cours de l’été, il transporte souvent avec une brouette bien chargée de briques lourdes de quelques kilomètres au domicile quand il s’agit des travaux de chantiers. Je l’admire beaucoup. Gaucher de naissance, les enseignants le maltraitent toujours pour l’obliger de changer de main d’écriture. Il essaie de changer mais cela n’aboutit jamais. Tout cela décourage Thérence qui se contente désormais de dessiner des chats et des chiens pendant que les enseignants donnent des matières. Ils s’en fichent ! Nous l’aimons en classe de par ses dessins mignons et presque parfaits. Et à l’école et en dehors, Thérence et moi sommes toujours ensemble comme de petits gamins innocents, des copains complices. 
Je me souviens du jour où j’ai gravi un grand arbre. Je monte à la vue de Thérence. J’espère me balancer doucement avec l’arbre qui devra se pencher pour que je pose mes pieds sur le sol, tel un parachutiste. Mon œil ! Tout tourne au vinaigre. L’arbre se casse. Je tombe de toute ma masse. Je perds ma conscience, je ne sais plus où je suis, ni ce que vont devenir les treize chèvres que je garde.

Heureusement que je suis avec un ami qui est conscient quand je suis inconscient : Thérence. Il me conduit à la maison, en toute douceur et tendresse, mes chèvres et moi. Je ne suis pas en mesure de raconter à mes parents l’accident forestier que j’ai connu. J’ai mal au ventre, j’ai mal au dos, j’ai mal partout. Thérence dira tout, peut-être. Il le dit à mes parents. Ils me regardent. Je les regarde aussi. Je comprends leur sidération. Leur fils que je suis a peut-être frôlé la mort par ses sales caprices d’enfants. Je suis parfois turbulent. J’assume.
Ma mère me regarde, elle est prise entre moquerie et compassion d’une mère. Elle prend soin de moi malgré mes caprices. Je garde ce souvenir de Thérence et moi, ce souvenir de bienveillance et de fraternité.
Pourtant, mon cœur est déchiré, brisé et broyé depuis le jour que mon histoire et Thérence a pris fin. Je mens : notre histoire n’aura jamais de fin. Mais c’est vrai, je déplore notre histoire d’enfance. Je me souviens de Thérence qui est mort quelques années plus tard, écrasé par un camion insolent. Maudit soit ce camion.

Dans le coin, on l’appelle Cerise. Je ne connais pas son vrai nom. C’est un type d’Arès, un tout petit mec rondouillard qui a toujours un béret vissé sur la tête. Aujourd’hui, il a la soixantaine bien tassée. On pourrait croire que son surnom lui vient du fait qu’il piccole mais non puisque ça date de l’école primaire. C’est parce qu’il rougit facilement et qu’il a un visage tout rond. Il se parfume beaucoup. Il est employé par mon beau père, plusieurs jours par semaine. Il s’occupe de la propriété, coupe le bois, tond le gazon, s’occupe du bois mort, de réparer les grillages quand les sangliers les ont défoncé, répare le tracteur, etc. Il y en a des choses à faire dans la grande propriété des mes beaux parents. Cerise est toujours souriant et toujours accompagné d’un horrible petit chien blanc teigneux qui gueule sur tout le monde. Quand je le croise ailleurs que chez mon beau père, je lui dis bonjour mais il ne me répond jamais. C’est un type qui n’a pas eu une vie facile. Il a travaillé toute sa vie comme forestier.  Sa première femme s’est pendue et la seconde s’est barrée avec un copain à lui. Il a deux grands enfants  qui s’en sont « bien sortis ». La fille est secrétaire chez Thales à Mérignac et le fils est mécano. Maintenant il est à la retraite. Quand sa mère est morte, avec ses frères ils ont vendu sa maison, une vieille bicoque pas très loin de l’eau et ils en ont tiré un très bon prix. Lui il a touché 300 000 euros et il était un peu encombré avec cet argent.  Il s’est racheté un 4/4 neuf et un petit mobil home.

Suzie a 22 ans, elle étudie la médecine. C’est une jeune fille rayonnante, douée d’innombrables talents.  Elle a une allure petite et musclée, un visage plein de tâches de rousseurs. Elle a de beaux cheveux noirs et bouclés qui la distinguent des autres depuis toujours. Suzie a le cœur sur la main, se dévoue pour tout le monde, et est particulièrement attachée à sa famille. Elle laisse paraître une vie parfaite. Pourtant Suzie est rongée par de nombreux démons intérieurs qui s’expriment par des émotions excessives de colère depuis son enfance. C’est une lutte permanente avec elle-même qui l’habite, mais Suzie la fuit.

Elle n’était pas très grande. Ni très jolie. Elle-même ne se trouvait ni l’un ni l’autre. Malgré tout, elle possédait un indéfinissable charme, irrésistible quand elle se laissait aller, indécelable quand elle s’effaçait. Si on ne la connaissait pas, elle pouvait paraître froide ou ennuyeuse. Par peur de blesser, par pudeur, par peur du jugement et de l’abîme, inhérent à l’utilisation du langage, qui sépare ce que l’on pense de ce que l’on dit, elle donnait rarement son avis. C’est cette apparente indifférence, distance, que les autres pouvaient sentir de prime abord. Sa retenue première cachait en fait un regard acéré et lucide sur ce qui l’entourait. Sa clairvoyance la rendait vulnérable et poreuse aux émotions des autres, sans savoir comment les gérer, en plus des siennes.

Pourtant, lorsqu’elle sentait qu’elle pouvait avoir confiance, cette froideur fondait comme neige au soleil. La chaleur émanait d’elle, Marion se révélait drôle, malicieuse, pleine d’entrain et de compassion.
Mais sa conscience aïgue de la réalité et du temps qui passe faisait naître chez elle un sentiment de solitude lancinant. Elle se sentait seule. Toujours. Quand elle était avec les autres, quand elle s’amusait. Plus elle vieillissait, plus le gouffre qui la séparait des autres se creusait. Elle avait l’impression qu’une glace invisible lui permettait de voir le monde des gens qu’elle côtoyait sans jamais pouvoir l’atteindre. Comme s’il lui manquait quelque chose. Pour elle, l’altérité était à la fois une protection, un manque et une source d’angoisse.

Visage maquillé. Rouge à lèvres sombre qui se marie parfaitement à son teint mat. Un air digne, presque méprisant. Elle se tient droite, comme si elle avait l’habitude d’affronter des tornades. Elle a choisi, comme le chêne, de résister sans ployer, sans plier. Elle a mal aux pieds. Ses talons trop hauts blessent aussi son dos. Elle le sait, mais ça fait chic. Comme si elle voulait compenser, en s’élevant, son côté terre-à-terre. C’est pour se rassurer qu’elle arbore toutes les marques d’une beauté artificielle. Toujours maquillée, bien habillée. La voir sans fond de teint serait comme la voir nue. Elle aime ce temps le matin passé à changer son image et à choisir ce que les autres pourraient voir d’elle. Ce rituel est une armure. Sous le trait d’eye-liner précis, sous la poudre qui unifie, il y a ce qu’elle ne veut pas montrer. La fatigue, peut-être. Ou bien cette infime fêlure qui menace, par moments, de se transformer en crevasse. Se regarder dans le miroir est un acte méthodique, presque chirurgical : elle sculpte, elle gomme, elle redessine. Elle ne sort jamais sans s’être recomposée. Ce soir, en rentrant, elle enlèvera tout. Elle déposera son sac avec un soupir, massera ses chevilles endolories. Elle regardera son reflet. Peut-être prendra-t-elle une minute pour observer celle qu’elle est, sous la façade. Une minute seulement. Demain matin, elle recommencera.

Megan regarde l’heure sur son AppleWatch. Il est 13h23, elle est en avance de 7 min. Elle s’installe à la table la plus reculée du café, loin du bruit des cafetières et du tintamarre de la vaisselle. Après avoir soigneusement posé son long manteau noir sur le dossier de la chaise, elle sort de son sac pochettes cartonnées, carnets et impressions. Elle sort son stylo plume et note une idée née sur le chemin du café. Ses armes disposées et prêtes à l’emploi sur la petite table ronde, elle soupire. Elle n’aime pas les travaux de groupe, elle a toujours préféré travailler seule, et la voilà pourtant assise au Café des Arts à attendre Nina, son binôme. Elles sont dans le même cursus de littérature depuis 2 ans et s’assoient côte à côte en amphi depuis quelques mois. Megan fronce les sourcils en y repensant. Pourquoi l’avoir choisie parmi tous les autres ? Ce n’est pourtant pas la place qui manque. Donc forcément elles se sont mises ensemble pour ce travail. Elle espère pouvoir finir ce dossier rapidement, elle ne veut pas prendre de retard sur son planning minutieusement tissé. Perdue dans ses réflexions, elle attrape machinalement son gloss du moment, rouge groseille goût myrtille, et se l’applique sur les lèvres. Alors qu’elle regarde l’heure, Nina déboule avec grand fracas, 5 min en retard.
Elle s’installe en face d’elle en s’excusant de son retard qu’elle explique en maintes anecdotes, pendant qu’elle jonche la table de post-it et de notes diverses et colorées. Megan ne l’écoute pas. Elle est comme ça Nina, se dit-elle, elle arrive comme une tempête, toujours souriante, sa besace remplie de rêves et de passions, et accompagnée d’innombrables fournitures colorées. Elle a tant d’énergie, c’est insupportable. Megan est déjà drainée à peine leur rendez-vous entamé. Heureusement pour elle, le serveur coupe Nina dans son récit de vie. Megan commande un thé vert à la menthe, comme à son habitude, et sa camarade demande joyeusement un diabolo fraise.
Son retard oublié, l’heure est dorénavant au travail. Megan sourit, les cours font partie des intérêts privilégiés de Nina : une fois lancée, rien ne peut la déconcentrer. Ce dévouement à la tâche est bien la seule chose qu’elles semblent partager, « tant mieux » se dit Megan. Elles discutent des différentes pistes de recherche avec lesquelles elles sont chacune venues, partagent quelques références littéraires et se décident sur un plan structuré tout en sirotant leurs boissons tout juste arrivées sur la table, le thé fumant, le diabolo dégoulinant. Soudain, une lueur éclate dans les yeux de l’enthousiaste étudiante. C’est un regard que Megan a appris à reconnaître au fur et à mesure du temps passé à subir ses lubies entre deux cours : une de ses passions passagères vient de surgir. Elle attend patiemment la sentence irrévocable et écoute sans surprise « On pourrait utiliser une des œuvres de Sylvia Plath ». Nous y voilà pense-t-elle, elle en était sûre, la poétesse est la fixette de sa partenaire depuis 2 semaines. Elle aurait beau lutter, elle sait que leur dossier sera habité par la poétesse contre sa volonté. Elle lève les yeux en l’air en un soupir et lui demande comment, pourquoi, justifications, et arguments.
Nina développe alors sa proposition en plongeant dans le récit de l’œuvre et de la vie de l’écrivain. Megan l’écoute attentivement. Son plaidoyer est construit, clair, intéressant, pertinent. Elle se surprend à se laisser convaincre par cette fille dont le visage s’est fait de plus en plus grave à travers son histoire. Son sourire a laissé place à des sourcils froncés, concernés, quand elle aborde les thèmes sombres de la poétesse, son mal-être, son suicide, sa relation avec sa mère. On peut deviner à la façon dont elle en parle, complètement absorbée, que ce sont des souffrances qui la touchent, auxquelles elle n’est pas étrangère. Après le récital d’un ultime poème, elle marque une pause. Elle relève les yeux et regarde celle pour qui elle avait entamé ce récit. Ses yeux reprennent alors leur éclat habituel, laissant loin derrière les iris ses sombres nuages. Ses joues prennent une douce couleur rose et ses lèvres s’étirent en un sourire gêné. C’est comme si elle revenait à la vie. Elle rit nerveusement et demande timidement « t’en penses quoi ? ». Megan se rend alors compte qu’elle souriait, et que, elle aussi, s’était retrouvée figée dans le temps, suspendue aux lèvres de Nina. Surprise de l’avidité avec laquelle elle l’avait écouté, elle se dit que peut-être il y avait plus derrière les sourires de cette bruyante compagnie que ce qu’elle pensait, et que, peut-être elles pouvaient se comprendre. Elle sourit, peut-être venait-elle de se faire une amie. Elle valide son idée et propose de boucler cette session de travail en allant partager un repas. Nina saute alors de sa chaise prête pour ce moment de partage inattendu, et Megan se lève pour régler son thé devenu froid et le diabolo fraise.

Calme, paix et tranquillité. Des valeurs clés à mes yeux. Enfin ça, c’était jusqu’à ce que je rencontre Nina et son énergie bien trop solaire à mon goût. Grâce, ou à cause d’elle, je me retrouve dans un tout nouveau club de lecture.

– Ah, te voilà Eliott ! Tu es bien en avance pour quelqu’un qui n’avait vraiment pas envie de sortir de chez soi.

Elle me sourit, l’air de me taquiner, les yeux brillants. A peine arrivé, déjà attaqué. La soirée va être longue.

– Je n’allais quand même pas rater l’échec que promet d’être ton … club.

Ce club de lecture, c’était son idée. Soi-disant indispensable pour rétablir la cohésion entre étudiants, soi-disant primordial pour redorer le blason de la lecture auprès de tous. D’une, rien ne vaut un bar pour sociabiliser avec beaucoup de monde. Enfin ça, c’est sans moi. De deux, si elle aime tant lire, qu’elle le fasse comme elle l’entend, pas besoin de m’embêter sans cesse avec ses idées farfelues. Ah, peu importe. Je suis déjà là de toute façon. L’air blasé, non sans un soupçon de regret, je lui annonce :

– Il est 18h. Je reste une heure tout au plus.

– Quoi c’est tout ?! Mais on va bien s’amuser ! Tu vas voir, ça sera super intéressant, j’en suis certaine !

Une mine de chien battu au visage, elle essaye de me motiver. Elle tient tant que ça à ma présence ? Ma parole, ce qu’elle peut être tenace.

– Je suis venu, c’est déjà énorme. N’abuse pas non plus. D’ailleurs, au lieu de t’acharner sur le sort du pauvre et faible étudiant que je suis, vas donc ouvrir la porte, il y du monde.

– Faible ? Toi ? Elle s’esclaffe. Quelle blague !

Ses yeux noisette ne manquent pas de me dévisager, corps et âme. Mais c’est qu’elle se moque de moi en plus ? J’aurais dû rester à la salle, j’ai écourté ma séance juste pour ses caprices. Ah, quel idiot.
Nina se lève et va accueillir les nouveaux entrants. Grâce à sa force de persuasion, elle a pu emprunter un coin de la bibliothèque universitaire même après l’heure de fermeture. D’après ses dires, une salle de cours aurait été trop froide et peu accueillante. Elle a beau être casse-pieds, elle est l’exemple parfait de tout ce que l’Homme est capable de faire avec un minimum d’enthousiasme et d’ambition. Ici, la lumière tamisée est enveloppante et chaleureuse et les sièges sont confortables. Assis en bord de table, les yeux maintenant rivés sur mon livre, je les entends arriver. Tous entrent un par un, le regard intimidé par ma présence, comme s’ils pensaient être au mauvais endroit. Quoi, je n’ai pas le droit d’aimer les livres et la musculation ? Laissez-moi profiter des rares choses qui me mettent du baume au cœur. Je les regarde s’installer, le visage neutre et impassible. Nina s’assoit à côté de moi en essayant de garder le sourire pour cacher sa légère déception. En tout, quatre participants, elle inclue. Je lui lance un regard furtif, un petit sourire en coin lui rendant sa taquinerie antérieure. Je lui avais dit que ça serait un raté.
Nina se racle la gorge et entame les présentations.

– Bienvenue. Moi c’est Nina, en master 1 de psychologie. J’ai créé ce club dans l’optique d’avoir un moment ludique et de détente en dehors des cours. Je n’ai pas encore fixé de direction bien précise pour ce club, on peut d’abord tous se présenter et on avisera après.

Bien que Nina soit souriante, personne ne parle. Après un moment de silence, elle me fixe et me donne un petit coup de coude. J’enchaîne donc, le visage neutre :

– Eliott, 21 ans, master 1 en langues. Pas d’attente particulière, pas de requête particulière.

Nina me lance un regard désapprobateur mais encourageant. Après un léger soupire, j’ajoute donc :

– J’aime beaucoup lire dans mon temps libre. Tout type de livres.

Le jeune homme en face de moi prend timidement la parole.

– Je suis Grégoire, en licence 3 de biologie végétale. Je me suis permis d’emmener ma petite sœur avec moi, mes parents travaillent tard et je ne voulais pas la laisser seule à la maison… Pour ce qui est du club, je me suis inscrit pour faire des découvertes car je n’ai pas beaucoup de connaissances en littérature, je suis donc ouvert à tout.

Grégoire donc. Je le croise parfois à la bibliothèque universitaire. Un jeune homme élancé, très maigre, ses iris noirs intense accordés à ses vêtements affichent toujours un regard fuyant, presque meurtri. Souffrant de sa solitude mais vite submergé par la foule tout comme moi, lui au moins sait s’effacer aisément tel une ombre. Un contraste flagrant avec sa petite sœur, pleine de vie et d’entrain.

– Moi je m’appelle Louise, j’ai 8 ans et Grégoire c’est mon grand frère ! J’aime bien quand maman me lit les livres de Bécassine, c’est drôle ! J’aime bien Franklin aussi ! Promis de archi promis je resterai sage comme une image !

Nina fait un sourire bienveillant.

– Comme nous venons d’horizons différents, on peut essayer de trouver un thème qui nous intéresserait tous. Ensuite, on pourra choisir un livre ou un auteur en lien avec ce thème et s’attarder dessus, si ça vous convient bien sûr.

– Ça me va, toi aussi Louise ?
– Oui !
– Pas d’objection.

Chercher un thème en commun c’est bien, mais avec une petite de huit ans, difficile de trouver des livres stimulants. Du coin de l’œil, je vois que Nina se creuse aussi les méninges pour trouver un bon compromis entre nous quatre. Tout doucement, Louise me demande :

– Dis-moi, le monsieur tout musclé…
– Eliott.
– Dis- moi, Eliott, tu lisais quoi avant qu’on arrive ?
– Ça ? C’est un recueil des aventures de Sherlock Holmes.
– C’est quoi ce cher-loque truc ?
– Sherlock Holmes. Un détective. Ses histoires se passent dans l’Angleterre victorienne.
– Un détective ! Et il doit résoudre des mystères et attraper les méchants ?
– En gros, oui.
– Trop cool !

Comme frappés par un éclair de génie, les yeux de Nina s’illuminent.

– À tout hasard Grégoire, est ce que tu aimes les romans policiers ?
– Je suppose, j’ai lu quelques Agatha Christie, c’était assez prenant.
– Le voilà notre premier fil conducteur ! Les histoires de détective !

Grâce à Louise, nous avons maintenant un sujet. Après discussion, nous avons fixé un prochain rendez-vous dans deux semaines, le temps à chacun de trouver un livre ou une histoire qui nous plaise, le but étant de la présenter aux autres. Cette idée me convient. Je vais piocher dans ma collection personnelle, Ah, il me semble même avoir lu une histoire sur un détective scarabée en primaire, ça pourrait plaire à Louise. De plus, j’ai un paquet de livres d’Agatha Christie, Grégoire sera sûrement inspiré. Et ça sera une occasion pour moi de finir les recueils de Sherlock Holmes. Quant à Nina… Oh, elle me fera bien vite part de ses goûts et envies d’elle-même, je suis sûr de pouvoir lui trouver de quoi faire son bonheur.
Mon expérience de lecture intéresse Grégoire et Louise bien plus que je ne le pensais. On dirait vraiment deux gamins devant une nouvelle boite à jouets. Enfin, l’une d’entre eux est littéralement une gamine. C’est rafraîchissant de voir Grégoire se détendre. Comme transformé, ses yeux sont maintenant pétillants, remplis d’intérêt et de curiosité, sa façade morose bien loin de lui. Sans m’en rendre compte, mon attitude aussi se détend. Nous parlons longuement, esquissant quelques sourires de temps à autres. La naïveté enfantine de Louise est parfois déroutante mais cela nous fait tous rire, elle y compris. Nina est drôlement calme ce soir, surtout pour quelqu’un aussi passionnée qu’elle. Parfois, je sens son regard posé sur moi, un doux sourire de contentement et de sérénité aux lèvres. La soirée passe tranquillement, le temps défile à notre insu. Bientôt, nous clôturons cette première rencontre du club de lecture, Grégoire et Louise rentrant de leur côté, Nina et moi nous dirigeant vers son arrêt de bus.

– Et bien Eliott, je ne savais pas que chez toi une heure équivalait à deux heures et demi ! elle rigole tendrement. Plus sérieusement, quels sont tes retours après cette première réunion ?
– Tu me demandes vraiment ?
– Comment ça ? Oui, je te demande vraiment.
– Vu le temps que tu as passé à me regarder plus qu’à t’investir dans ton propre club, je pensais que tu aurais déjà trouvé la réponse.

Elle rougit.

– C’est que c’est tellement rare de te voir sourire comme ça aussi, je devais absolument marquer ma rétine au mieux, qui sait dans combien de temps je vais revoir cette expression sur ton visage.
– Sûrement dans deux semaines, enfin si Grégoire vient.
– Tu as l’air de bien l’apprécier.
– Faut croire. Je le croisais souvent à la BU. On n’a jamais échangé, mais je voyais toujours son air fermé et triste, c’est agréable de le voir se décontracter de la sorte.
– Ça vaut pour toi aussi Eliott.
– Je souris si peu que ça ?
– J’ai beau essayer de mon mieux pour te faire ne serait-ce qu’esquisser un petit sourire en coin, mais jamais je n’y arrive !

Nina lève dramatiquement les mains au ciel en signe d’abandon. Elle ajoute :

– Tu sais, sourire te va bien. Tu devrais le faire plus souvent.
– Juste pour toi ? Pff tu rêves. 

On se regarde, je lui souris sincèrement. Un bruit de moteur, son bus arrive. J’hésite. Elle sort sa carte, prête à monter. Finalement, je l’arrête.

– Ah Nina, dernière chose.
– Quoi ?
– Merci… de m’avoir invité à ton club de lecture. Et désolé, je retire ce que j’ai dit plus tôt. Ton club de lecture, il est très bien.

Nina écarquille les yeux, surprise par ma soudaine franchise. Les joues rosies, elle me lance un tendre et grand sourire plein de satisfaction avant de monter dans le bus.
Calme, paix et tranquillité. Des valeurs toujours clés à mes yeux. Enfin ça, c’était avant que le club de lecture en ajoute une quatrième : partage.

On a eu de la chance, le temps était doux. Un petit sac avec l’essentiel : duvet, casque, gourde et quelques outils, sans oublier le plus important, caramel, cartes et allumettes. J’ai enfourché ma bicyclette pour descendre jusqu’aux quais. On s’y était donné rendez-vous à 8h30. Quand je suis arrivée, il était 8h24 à ma montre. Jean, Éric et Nina étaient déjà là. Ils avaient déployé la carte de France pour vérifier l’itinéraire. Celui-ci était tracé sur un calque apposé par-dessus pour ne pas abîmer la carte des parents de Fabrice. Oui, je crois bien que Fabrice était là aussi. Sous le regard intéressé de Nina, les garçons évaluaient une dernière fois la pertinence du chemin sur lequel on s’était mis d’accord. Nina, c’était la petite nouvelle. Elle s’est découvert une passion en assistant par hasard à une épreuve du tour de France, l’année dernière et a décidé de rejoindre notre peloton d’amateurs. Son objectif était clair, le maillot jaune de Lucien Aimar ! Nul doute qu’elle avait encore beaucoup de chemin à parcourir. C’est son premier grand départ. De la Charente à la Belgique puis le retour, le tout à bicyclette et en bivouac. Le début d’une sacrée aventure. Un pèlerinage vers les frites, la bière et le chocolat.

ric avait pensé à faire quelques commissions : des pommes et du pâté de campagne. On trouverait le pain en chemin. Nina avait emmené de la chicoré pour les matins compliqués et Jean encore quelques outils juste au cas où. J’ai eu du mal à comprendre à quoi aurait bien pu nous servir une scie… On a discuté un moment tous les quatre en attendant Yvon, enfin tous les cinq, il y avait Fabrice aussi ! Yvon c’était l’éternel retardataire, celui-là était toujours en retard quelle que soit l’occasion. Il a fini par arriver à 8h42, le sac rempli de cigarettes ramenées d’Espagne. Il aurait quand même dû garder de la place pour ses gourdes et ses caleçons ! Quoique sa gourde n’aime pas trop pédaler. Tout le monde était prêt, il était temps d’y aller.

Les pieds soudées aux pédales, c’est moi qui guidais le groupe le long de la Charente, au moins jusqu’à Cognac ou on avait prévu de pique-niquer. Ensuite ça sera Angoulême, Confolens, Bellac, Argenton-sur-Creuse, Bourges, Gien, Fontainebleau, Maubeuge, Namur et Bruxelles. Ah oui, et Compiègne aussi. Sur le chemin, on entendait depuis la rue la radio dans les bistrots. Les chansons du moment rythmeraient notre route durant notre long mois de voyage. All you need is love, Respect puis la météo A Cognac, on n’a pas déjeuner au bord de l’eau mais dans les jardins de la mairie où je me suis mariée l’an dernier. J’avais seulement 19 ans et je n’ai pas vraiment eu le choix que d’épouser ce gars-là. Un couvreur triste et rabougri, bien campagnard, toujours en charentaises. Ce 23 juin 1967, je m’en souviens comme d’hier, c’est le jour où j’ai repris ma liberté.

Il est 23h. La nuit avance. C’est le silence qui règne à l’extérieur. Seuls les rauques cris de crapauds insolents se font entendre. Je suis au lit aux cotés de mon grand frère Loïc. Nous chuchotons de petites choses inutiles, mais rigolotes, des histoires drôles d’enfants. J’entends de loin quelqu’un chanter. Tantôt il chante, tantôt il se tait. Nous nous taisons, mon grand-frère et moi.

– Lambert, C’est notre papa, murmure Loïc.

Il chante une chanson bizarre mêlée de philosophie et de théologie : « Personne n’ira au ciel sauf celui qui s’est lavé du sang de Jésus », chante-t-il.

– Chez nous quand Papa arrive, on dirait un animal féroce qui nous menace, se plaint Loïc.
– Eh bien, c’est vrai ! Mais le papa de chez les voisins est différent ! Quand il arrive, les enfants se bousculent joyeux pour l’accueillir !

Bam ! Bam ! Des coups de pieds sur la porte ! Nous nous couvrons tout de suite de notre sale drap puant d’urine pour que Papa ne se rende pas compte que nous étions encore éveillés. Telles les souris qui s’aperçoivent du chat.
Ma mère avait déjà pris sommeil. Mais c’est elle qui va devoir supporter les coups de son mari. Elle met son pagne noir et va ouvrir. Paf ! Une gifle sur la joue de ma mère. Elle pousse un cri aigu et piteux. Nous entendons, Loïc et moi. Nous craignons notre père. Je me demande pourquoi ma mère doit toujours être victime de cette odieuse ivresse de mon père. Je les entends en train de se bousculer à la porte, ma mère essayant vainement de se défendre.  J’entends ma mère tomber par terre. 
Je me sens dépassé, révolté. Je mets mon vieux petit caleçon bleu et un petit t-shirt noir. Je me lève doucement. Heureusement que mon père est déjà entré dans la chambre. Ma mère gît sur le sol. Elle pleure. La scène déchire mon cœur. Je pleure aussi. Mes larmes se mêlent à celles de ma mère innocente. Je la relève avec tendresse et la fais asseoir. Je sens la rage monter en moi. L’envie de venger un jour ma mère. J’attends de grandir encore. Et ce que je ferai de mon père ne sera pas le plus plaisant de tous les actes.

Eliott est à fond le nez dans son livre. Sa séance de culturisme a bien apaisé son esprit. Confortablement assis dans cette bibliothèque, le traité de phénoménologie de Hegel entre les mains, il sent un doux rayon de soleil qui lui caresse la nuque en passant à travers la grande baie vitrée du bâtiment. Il est calme et serein.

Enfin…il était…parce que maintenant, ça remue, ça parle, ça caquète même là, tout proche de lui! Et ça bouge, et ça s’extasie, mais putain, quel genre d’être vivant peut foutre un bordel pareil!

Un sac vient d’être balancé sur la table à côté de lui, une tasse de café est à moitié renversée, et ça s’agite pour éponger, ça s’excuse, ça rigole de tant de maladresse! Quel toupet!!!

« Bonjour, je m’appelle Nina ! Ouah, la phénoménologie de Hegel, j’adore! Tu en es où? »

Eliott soupire. Il voudrait finir son chapitre, il doit partir pour aller déjeuner. La pensée de sa mère qui l’attend, dans cette grande maison vide et silencieuse, lui traverse l’esprit. Il n’a pas le temps de parler, ni l’envie. Et puis elle en fait un peu trop cette fille, à l’accoster comme ça, sans aucune retenue.

Et elle continue comme si de rien n’était,  en lui lançant, admirative : « tu fais quoi comme sport? On voit que tu t’entretiens côté corps! Un esprit compliqué dans un corps affûté, j’adore! Moi, j’ai fait de la capoeira pendant trois mois, je me suis éclatée! Là, je tente un nouveau sport qui est en train de faire parler de lui, le hockey subaquatique! Tu connais ? C’est du hockey, sous l’eau, en apnée… »

Eliott n’en revient pas. Mais elle est complètement frapadingue cette fille! Le rayon de soleil qui lui caressait la nuque s’est enfui. Ses pensées reviennent à sa mère, qui doit être en train de siroter son thé avec ce pauvre Toby sur les genoux. Par contraste, cette fille… Nina, a l’air d’autant plus vivante face à l’image de Maman, presque momifiée sur son canapé avec son chien empaillé!

Eliott repose son livre, prend ses affaires et sort sa carte de bibliothèque. Il doit y aller, mais pendant un bref instant, il hésite! D’autant plus qu’après le déjeuner, il a promis à Cerise, le jardinier de Maman, de s’occuper de Tequila, son horripilant petit bichon maltais. Là aussi, quelle histoire ! Maman parle trop. Elle a tout raconté au jardinier, pour lui expliquer qu’Eliott pouvait rendre sa peine plus supportable. Et Cerise l’avait aussitôt appelé, implorant son aide pour que tequila soit figé dans l’éternité. Il lui avait précisé : tu sais, sur le dos, les 4 pattes en l’air,  comme quand elle cherchait à jouer ou à quémander une caresse… c’est l’image que je veux garder d’elle ». Il avait des trémolos dans la voix, et Eliott n’avait pas pu refuser.  Comme à chaque fois, il se sent investi d’une mission. Soulager la peine de celui qui a tout perdu !

Après tout ça, il ira faire une bonne séance de sport pour se vider la tête. Parce qu’après tout, sous sa carapace d’intello aux faux airs supérieurs,  se cache un grand sensible.

Peut-être était-ce ce que Nina avait perçu, avec sa sensibilité d’écorchée vive. D’ailleurs, Eliott remarque que le regard de cette dernière s’est imperceptiblement voilé. Elle tient deux livres d’enfants entre les mains. Elle lui parle maintenant sur un ton mécanique, comme si son esprit était loin : « Ah, tu t’en vas ! Je dois y aller aussi ». Puis semblant revenir à elle, elle lui lance sur un ton plus léger mais sans appel : « On n’a qu’’à partir ensemble! Comme ça on pourra continuer à discuter». Et comme Eliott ne sait pas dire non…

Ils vont côte à côte emprunter leurs bouquins, puis descendent ensemble l’escalator qui mène au rez-de-chaussée du grand bâtiment. Comme Nina reste étrangement silencieuse, Eliott se sent déstabilisé, et tente une question : « C’est pourquoi ces livres pour enfants ? Pour tes études ? Tu travailles avec des enfants ? »

« Non » lui réponds Nina d’un ton détaché. « C’est pour Lambert, le petit garçon que je garde quelquefois. Il adore les histoires.  Il stresse beaucoup à cause des maths, il a peur de ne pas y arriver à l’école. Alors je lui emprunte de belles histoires pour le faire rêver ».

Décidément, cette Nina est intrigante ! Mais il y a Maman…la mission Tequila…la salle de sport… Eliott donne congé un peu brusquement : « bon je te laisse, mon tram arrive ! »

Nina regarde Eliott monter dans le tramway, puis ses yeux voguent au loin. Soudain son regard change, il devient dur et résolu. Elle décroche son vélo de la borne où elle l’avait garé, met son sac sur le dos, et attache son casque. Elle aussi a des choses importantes à faire. En rejoignant le flot incessant de la circulation, elle réfléchit à la violence du monde dans lequel elle vit. Les voitures roulent vite,  faisant à peine attention à elle, plus vulnérable en deux-roues. Il ne fait pas bon d’être trop fragile se dit-elle. Si elle-même a appris à composer avec cette violence, son esprit revient sur Lambert, petit garçon sensible et peureux. Puis sur son alcoolique de géniteur. Une déjection de l’humanité, qui traverse la vie tel un rouleau compresseur, broyant tout ce qui se trouve sur son passage, sans aucun égard pour les êtres délicats qui l’entoure. Cette injustice la révolte. Oui, elle a appris à composer avec ce monde, mais elle a surtout appris que la violence appelle la violence. Et qu’il est grand temps pour le père de Lambert de recevoir sa leçon !

Nina, comme Eliott, se sent investi d’une mission.

La douceur d’Eliott contre la violence de Nina. Ces deux là étaient donc faits pour se rencontrer, peut-être en s’alliant pourraient-ils, à leur mesure, tenter de rééquilibrer ce monde qui les entoure et les plonge parfois dans un profond désarroi ? Peut-être…

Suzie referme la porte de son appartement, puis s’introduit dans l’ascenseur. Cela fait déjà deux semaines qu’elle a emménagé ici. Elle a passé le premier semestre de sa quatrième année de médecine, en Belgique. Elle a d’ailleurs appris cette semaine que son semestre était validé. Elle est fière mais surtout soulagée car elle s’inquiétait de devoir retourner au rattrapage. Ses notes sont très bonnes, comme toujours d’ailleurs, mais cela ne lui enlève pas ses doutes. La sale période des examens est derrière elle maintenant. Pourtant elle sent bien cette boule dans son ventre qui continue de s’alourdir. Rien que d’y penser, un frisson lui parcourt le corps jusqu’à se nouer dans son cœur.

Suzie est rendue en bas de son immeuble et franchit le seuil de la porte. Elle inspire profondément. L’air est frais et une légère brise accompagnée d’un rayon de soleil caressent son visage.

Elle sait où elle veut se rendre et ce qu’elle compte y faire. Elle ne sait pas depuis combien de temps elle y pense, ni si elle s’y est réellement préparée. Elle préfère ne pas trop y réfléchir de peur de faire marche arrière. Alors elle emprunte le passage piéton devant elle et traverse.

Mais Suzie se sent étrange. Ses pas semblent plus certains que son esprit, qui progressivement se brouille. Elle essaye de se concentrer sur le paysage qui défile, sur le klaxon qui résonne derrière, sur le chien qui lui coupe la route ou encore le passant qui la salue. Rien n’y fait. L’ébullition dans sa tête ne cesse de grandir et le bruit assourdissant qui l’accompagne recouvre désormais le bruit de la ville. Pour la première fois, Suzie se met à écouter, non plus à l’extérieur mais à l’intérieur d’elle. Elle devait se l’avouer et arrêter de fuir. Le mal qu’elle ressentait depuis Noël, n’était qu’un petit bout de l’iceberg émergé: à travers ses dernières années, elle s’était embourbée dans un noir lourd et profond.

La larme qui avait perlée d’entre ses cils noirs à cette idée, se met à couler lentement sur sa joue tachetée de rousseur. Sa gorge se noue et Suzie s’efforce de ne pas se laisser couler, elle. Le paysage qui l’entoure n’est que souffrance et peine.

Une nouvelle vague la submerge, ne lui laissant pas l’espace pour respirer. Elle repense aux dernières semaines et les regards de ses proches défilent devant elle: les yeux vides de son copain déchiré; les regards méprisants de ses amies; les larmes de sa mère hurlant de détresse; le noir de désespoir des orbites de son père et la pitié de ses soeurs.

Elle revoit dans la glace ses propres pupilles vertes perçantes, luisantes de culpabilité, d’amertume et de mépris. C’est elle le poison. Elle ne peut plus se voir, elle est écoeurée par ce reflet.

Les voitures, les immeubles, les passants, plus rien n’existe. Elle est seule derrière son rideau de boucles brunes, foudroyée par son mal-être.

Mais elle avance, elle doit aller au bout de sa route, elle ne peut pas faire demi-tour. Ce qu’elle avait enfoui dans ses abîmes depuis toutes ces années, s’évacue par torrents sur ses joues salées. Sa marche ne faiblit pas, et son corps la transporte au tempo des battements de son cœur. Ils sont forts et résonnent dans sa poitrine. Elle les écoute attentivement, ce sont les cœurs de toute sa famille qui tambourinent et qui la portent.

Les contours du paysage se distinguent peu à peu, et le monde se reconnecte à elle.

Elle arrive finalement à sa destination. C’est la première fois qu’elle vient ici, et très certainement la dernière. Si Suzie n’était pas confiante en quittant son appartement tout à l’heure, maintenant, elle l’est. Elle écoute l’air pénétrer ses poumons, l’oiseau qui chante au loin, et ressent ses mèches de cheveux emportées par le vent, qui frottent ses oreilles. Elle se revoit, bébé, avec son regard malicieux, son sourire et ses bouclettes noires. C’est elle, c’est Suzie. Elle passe une dernière fois la main à travers ses boucles légères, à travers sa frange, et elle avance.

Une vingtaine de minutes plus tard, Suzie entend la voix féminine derrière elle lui souffler avec bienveillance : “Vous êtes prêtes à ouvrir les yeux ?”

Suzie est assise dans un fauteuil confortable, l’odeur de la pièce est fruitée, un doux bruit de sèche-cheveux berce l’ambiance chaleureuse. Doucement, Suzie entrouvre ses paupières. Elle se tient face à un visage. La structure du portrait est déconstruite, mise à nue, polie. Des boucles noires jonchent le sol, ce sont les siennes. La femme positionne délicatement un miroir derrière le crâne de Suzie, qui contemple de ses yeux verts, sa peau dénudée, claire et fragile. Suzie, apaisée, sourit. La coiffeuse ajoute avec tendresse avant de la laisser partir : “Portez le plus grand soin à votre précieuse tête et savourez chaque étape de la repousse sans oubliez que vous êtes belle. Vous aurez mérité ces jolies bouclettes. »

Megan descend du bus. Elle est d’une humeur de chien. Pourquoi faut-il que le garagiste de ses parents soit dans ce bled paumé au bout du monde ? Ça va lui prendre toute la mâtinée. En même temps, c’est eux qui paient les réparations de la Mégane, donc elle a pas grand-chose à dire. Pendant tout le voyage, elle a ruminé. Cette Mégane qui a le même nom qu’elle, c’est l’ancienne voiture de ses parents. Ils l’ont achetée d’occasion  alors que Megan  avait huit ans. Ils disent qu’ils ont eu le coup de coeur pour cette voiture et qu’à l’époque, ils se sont décidés très vite, sans se rendre compte  qu’elle avait le même nom que leur fille unique. Quand ils ont réalisé,  tous les papiers étaient signés, c’était trop tard et puis cette voiture  leur plaisait vraiment beaucoup. Quelle importance finalement ? C’est devenu un sujet de rigolade mais Megan, elle, au fond ça ne l’a jamais tellement fait rigoler, qu’elle soit comme ça, tout le temps, comparée à la bagnole de ses parents. L’année dernière,  ils ont acheté un 4/4 BMW et ont refilé la vieille Mégane à Megan. La jeune femme devrait être reconnaissante envers ses parents qui lui ont fait une joli cadeau avec cette voiture mais en réalité, ça la met hyper en colère. Elle est jalouse du 4/4 dont ils sont si fiers et dont ils parlent à tout bout de champ, comme si c’était elle que ces salauds avaient  remplacée par un autre enfant, le SUV de leurs rêves, intérieur cuir et tout le toutim. Elle déteste leur nouvelle voiture et elle déteste cette voiture qu’on lui a refilée et la première chose qu’elle fera quand elle travaillera ce sera de la bazarder et d’en acheter une autre. En attendant, elle doit s’en contenter. Elle marche jusqu’au garage. Elle se remet un peu de gloss goût Cherry sur les lèvres. Il fait beau, c’est toujours ça. A travers le dédale des voitures en réparation, elle trouve son chemin jusqu’au bureau et s’annonce. La dame appelle l’atelier:

– Titi, elle est prête la Mégane ?

– Je suis dessus. 15 minutes !

Megan sort du bureau pour aller patienter au soleil. Elle s’adosse à un vieux van WW sur cale, tourne son visage vers le soleil et ferme les yeux quelques secondes. Les mécanos lui jettent des coups d’oeil à la dérobée. Une dépanneuse se gare à côté d’elle. Le conducteur descend et dételle un 4/4 BM gris métallisé, le même que celui de ses parents. La porte passager s’ouvre, un petit chien blanc en surgit et vient lui aboyer dessus en faisant des petits bonds furieux.

– Arrête Maya ! Dit son maître en descendant à son tour. Vous inquiétez pas, elle est pas méchante !

Il fait bien de préciser parce qu’à première vue, elle a l’air très méchante au contraire. C’est un petit monsieur au teint rougeaud, visage rond et béret vissé sur la tête, la soixantaine. Il sourit à la jeune femme  et appelle son chien qui ne veut rien savoir et continue d’engueuler Megan. Il finit par l’attraper et s’excuse en souriant. Ce type a l’air aussi placide que son chien est agressif. Un mécano arrive.

– Alors Cerise, qu’est ce qui se passe encore avec ton 4/4 ?

– J’en sais rien, moi. C’est toi l’garagiste !  Chui tombé en panne sur la 4 voix. Tout bloqué. Plus rien. Rideau !

– Je vais r’garder ça, dit le mécano ! T’as les clés ? Tu m’la laisses,  jte rappelle en début d’après-midi.

– Et je fais quoi, moi? Je rentre à pied ?

– T’es un grand garçon Cerise. Ya bien quelqu’un qui peut venir te chercher, non ?

Le petit monsieur souffle. Son chien aboie.

– J’en veux plus de cette voiture. Tu vas me la reprendre. C’est bien la peine de sortir 40 000 euros pour une voiture qui roule pas.

Son chien sous le bras, le petit monsieur s’éloigne.

– Sacré Cerise ! C’est vrai qu’il a pas de chance avec son 4/4 . Bon, c’est vous la Mégane ? Elle est prête.

Megan roule vers Bordeaux. Maintenant, il pleut. Elle aperçoit le petit monsieur qui marche sous la pluie sur le bord de la route. Elle freine  et s’arrête un peu plus loin. Dans le rétro, elle voit  qu’il n’a pas compris qu’elle s’arrêtait pour lui. Elle sort de la voiture et lui fait signe. Il monte à l’avant et remercie chaleureusement Megan. Tout de suite, le chien, se remet à pousser des aboiements stridents. Sur la 4 voix, il y a beaucoup de trafic. C’est quand on est arrêté sur ces grandes routes qu’on se rend compte à quel point les gens roulent vite. Megan, perturbée par les hurlements du chien et la pluie battante calcule mal les distances en déboîtant et le SUV qui déboule derrière à fond la caisse, les double en klaxonnant et en faisant des grands signes  indignés.

– Oui bah ça va… dit Mégane, t’as qu’à rouler un peu moins vite aussi, connard, avec ton 4/4 de merde ! Mégane s’excuse pour les gros mots. Le petit monsieur, son béret dégoulinant de flotte sur ses oreilles fait signe que c’est pas un problème. Le chien s’est tu. Il est en train de goulûment manger des croquettes dans la main de son maître. Il doit avoir une réserve dans sa poche. Il indique le chemin à Mégane.  C’est pas très loin. Il habite dans un mobile home sur un petit terrain qu’il a acheté dans la forêt.  Dans l’habitacle, ça sent un mélange d’odeur de soupe, de feu de cheminée, de chien mouillé et de parfum pour homme à laquelle il faut ajouter une légère note « croquette ».  Megan se demande bien ce qui lui a pris de laisser monter ce type dans sa voiture. Il lui demande ce qu’elle fait dans la vie. Elle lui dit qu’elle est étudiante. Il parle de ses deux enfants qui ont des bonnes situations, de l’argent qu’il a touché à la mort de sa mère l’année dernière, qu’il n’avait jamais eu une telle somme et qu’il ne savait pas trop quoi en faire et ajoute, avec son petit sourire humble, que d’acheter ce 4/4, c’était pas la meilleure idée qu’il avait eu, qu’avant il avait un petit Toyota qui marchait très bien.  Il la fait tourner sur une piste  qui s’enfonce  dans la forêt landaise et lui conseille de rouler lentement parce qu’il y a des trous.  La piste est toute droite mais il faut faire des S pour éviter les nids de poule. Ils finissent par arriver à destination, un petit terrain grillagé au milieu de la forêt avec un mobil home planté au milieu. Il dit qu’il a acheté ça aussi avec l’argent de sa mère. Il remercie chaleureusement encore Megan pour sa gentillesse et lui dit de ne pas bouger, qu’il revient. Il ouvre la grille et trottine jusque chez lui, son chien à ses basques. Megan ouvre la fenêtre pour essayer de faire partir l’odeur. Elle hésite à repartir mais Cerise est déjà de retour. Il lui demande si elle aime la truffe. Megan adore la truffe. Elle en a mangé pour la première fois à Noël chez les parents d’une amie et elle ne s’en est toujours pas remise. Plusieurs fois, elle a voulu en acheter mais c’est pas dans ses moyens. Il lui tend dans un bocal en verre, une énorme truffe noire que son fils lui a ramené du Périgord.

Comme tous les lundis matin depuis trois mois, le réveil de Sylvia sonne à 6h55. L’heure d’aller travailler au CROUS market. Quelques minutes lui suffisent désormais pour se préparer. Un jet d’eau sur le visage, un café amer préparé la veille, un coup de pinceau sur ses joues bouffies par le froid. Voilà son nouveau rituel matinal depuis son arrivée sur le campus de médecine de Clermont-Ferrand. L’air glacé de fin Novembre lui arrache les narines déjà sanguinolentes lorsqu’elle ouvre la porte d’entrée de son logis de fortune. « Quelle vie de merde, bordel » se dit-elle, tout en enfilant sa doudoune usée après avoir claqué la porte d’un grand coup. D’un pas peu décidé, elle se dirige vers son bâtiment de travail bétonné qui se fond à merveille dans la grisaille de ses pensées.

« Bonjour mademoiselle Berroni, j’espère que vous avez passé un bon week-end ! » s’exclame Corinne, sa cheffe quinquagénaire, avec un ton faussement amical. Si la pauvre vieille savait à quel point sa vie est sans saveur depuis qu’elle est tombée ici, elle arrêterait sûrement de lui poser ce genre de question à la con. Sylvia répond par un sourire forcé et machinalement, elle s’assoit sur son tabouret face à la caisse. Son séant a pris une telle ampleur que le pied du tabouret manque de céder lorsqu’elle s’affale dessus. Elle le sait, les fautifs sont les paquets de chips au cheddar et de bonbons acidulés qui s’accumulent dans ses placards. Après tant d’années de retenue, elle pensait que cela lui ferait du bien de lâcher prise sur son alimentation. Pourtant, ce micro-incident vient lui rappeler à quel point elle se laisse aller dernièrement, accentuant son mal-être. Mal être qu’elle tente de dissimuler en haussant la tête et recoiffant sa chevelure rousse dans une pince à cheveux polie. Celle que sa grand-mère danseuse étoile lui avait offert à ses 18 ans.

Vendredi dernier, elle a entamé l’inventaire de la boutique et estime que jusque-là c’est un sans-faute. Il n’y a donc pas de raison que Corinne lui fasse le moindre reproche à ce sujet. Alors qu’elle poursuit cette laborieuse besogne concentrée sur son écran de caisse, la petite dame aux lunettes en demi-lune vient interrompre sa quiétude :

« Vous vous êtes trompée sur l’inventaire des cookies vendredi. Vous n’avez pas compté ceux dans les congélateurs. Je vous prie de corriger cela au plus vite » lui somme Corinne dans un souffle fétide et vitriolique. Même une tâche insignifiante, elle n’est pas capable de la réaliser correctement, voilà ce que pensent Sylvia et Corinne à l’unisson.

Penchée dans les congélateurs au sous-sol, plus appliquée que jamais malgré son ras-le-bol général, Sylvia compte les cookies scrupuleusement. Elle est à nouveau coupée dans son élan lorsque Corinne, du haut de l’escalier, lui assène de remonter pour servir les premiers étudiants. Sylvia sent ses mâchoires se crisper mais tente de détendre son visage en remontant les marches deux par deux. Allez, on enclenche le mode automatique, il n’y a pas besoin de réfléchir ici se dit-elle pour se donner non plus de la contenance mais du courage.

La boule au ventre, la première cliente, une étudiante au teint cadavérique, se dirige vers la caisse de Sylvia. Aujourd’hui elle passe une partie des épreuves du concours de médecine. Pour tenter de se galvaniser avant  l’abattoir, elle a décidé de s’octroyer un cookie tout choco. C’est le seul plaisir qui lui reste ces temps-ci, et aussi le best-seller de la boutique. Fébrile, elle tend le cookie et sa carte étudiante à l’hôtesse de caisse sans lui adresser un mot, sa gorge asséchée par le stress. Première étudiante du jour qui ne daigne même pas me dire bonjour, j’en ai de la chance, pense Sylvia presque à voix haute. Autrefois, aucun de ses élèves ne manquait ces marques de respect et tous l’adulaient. L’arrivée fracassante de son collègue Norbert dans la boutique vient la chasser de ses pensées nostalgiques. Toujours en sueur, l’air éternellement nonchalant et jovial, Norbert a la trentaine aussi tassée que ses épaules cachées sous sa veste de moto. Faisant mine d’être occupée avec l’encaissement de l’étudiante livide, Sylvia le salue distraitement. Au fond, elle est soulagée qu’il soit là, même après 45 minutes de retard (quotidiennes et qui ne perturbent jamais Corinne) et malgré la lourdeur de son personnage macho. Elle ne supporte plus d’être seule à seule avec ce petit bout de femme jamais à court d’idées pour l’emmerder. « Et ils sont beaux, et ils sont chauds et ils sont grooooos mes paninis jambon emmental » s’écrit Norbert tout en graissant les grilles de ses machines et disposant les pains sur celles-ci. Puis il se lance dans sa chorégraphie habituelle plus que douteuse après avoir monté la musique à fond. Tandis que Sylvia juge ses mouvements ridicules, ce rituel loufoque amuse toujours les étudiants sur le parvis de la fac à l’extérieur. Curieux, ils finissent quasiment tous par venir acheter les succulents paninis tout beaux tout chauds tout gros de Norbert. Tout en le regardant avec férocité et presque avec envie, Sylvia replonge à nouveau dans ses souvenirs. Elle se rappelle quand elle dansait devant ses élèves et qu’ils admiraient ses pas gracieux et bien cadencés. Ici, il n’y a rien à montrer, juste à s’effacer et s’exécuter. Le groupe d’étudiants venus acheter des paninis sauce samouraï se dirigent vers sa caisse dans un éclat de rire non contenu. La frénésie se dissout d’un seul coup lorsqu’ils reconnaissent le visage de la dame de la caisse. Elle tire toujours la tronche celle-là, se dit l’un d’entre eux en jetant un dernier coup d’œil amusé à Norbert et son panini sur le comptoir. Encore un qui me prend pour sa putain d’esclave, pense à nouveau Sylvia, les mains légèrement tremblantes de colère ou à cause de sa dose, elle n’est plus vraiment sûre. De manière inespérée, l’étudiant suivant lui adresse un sourire des plus éclatants et sincères, puis un bonjour, avant de lui offrir son cookie « je vous le donne car vous avez l’air triste, il remonte le moral à tous les coups ce cookie magique ! » Le cœur de Sylvia s’emballe. Elle veut fuir. Non pas car ce geste de bienveillance la bouleverse, mais parce que cet étudiant est la copie conforme de son ancien collègue. Celui qui a repris son poste à l’école de danse en septembre dernier, et qui est à l’origine de sa présence ici. Perturbé par sa réaction, l’étudiant s’excuse de sa maladresse et lui glisse deux euros sur le guichet avant de s’en aller sous les moqueries de ses camarades. Sylvia s’efforce de reprendre ses esprits en soufflant par grands à-coups. Du fond de la salle, Norbert ricane et la taquine « bah alors ma louloute, t’aimes pas qu’on te drague toi, décidément ! Moi ok, je le conçois, depuis trois mois que je tente ma chance, j’ai compris le message. Mais là, il était mignon le p’tit gars, t’aurais dû lui laisser sa chance. À moins que tu sois lesbienne ah ah ah ». Au même moment, attirée par l’incongruité de la conversation, Corinne débarque dans la salle et foudroie Sylvia du regard. Avant que la petite femme aux lunettes risibles ne puisse prononcer un seul mot, la dignité de la jeune femme reprend ses droits et fait taire tout le monde. Les remparts intérieurs de Sylvia cèdent. Dans un élan de rage mêlé à une tristesse insurmontable, Sylvia attrape tous les cookies de l’étagère et les jette aux pieds de la quinquagénaire. Hilare, elle les piétine sans se préoccuper des cris d’épouvante de Corinne. Un panini brûle sur les grilles de Norbert, trop captivé par le spectacle pour les retirer. Après avoir détruit la globalité des cookies et la confiance de sa cheffe par la même occasion, Sylvia s’en va. D’un pas soulagé, elle quitte le bâtiment sombre et rejoint sa caravane garée sur le parking du campus. Voilà ce qui lui reste à présent : sa maison ambulante, les souvenirs de sa vie d’antan qui la dévorent, quelques grammes de cocaïne pour survivre encore demain, mais surtout, sa liberté.

Elle s’affala sur le canapé, toujours hors d’haleine. Son cœur tambourinait dans sa poitrine et des perles de sueurs coulaient le long de sa nuque. Elle était en nage mais glacée.

Mais quelle idée. Quelle idée avait-elle eu ! Le lycra de sa cape collait à son front et cet insupportable juste au corps, d’un jaune particulièrement fluo, lui rentrait dans les fesses.

Quand elle y repensait, elle avait dû lui faire une peur bleu. Et si il avait fait un arrêt cardiaque à cause d’elle ? Il faudrait qu’elle y retourne pour être sûre que… Hors de question ! Tais-toi cerveau ! Les idées débiles, ça suffisait pour ce soir.

Elle s’exaspérait. Tu parles d’une héroïne. Et dire que ça faisait une semaine qu’elle préparait son coup, et qu’elle se mettait une pression pas possible depuis deux mois. Elle s’était enfin décidée à agir, et elle n’était même pas capable d’aller jusqu’au bout. Et ce pauvre Cerise qu’elle avait dû traumatisé au passage. Elle soupira, se passa la main sur le visage, comme pour se débarrasser de sa honte. Elle se leva, se tint immobile dans son salon quelques secondes et partit prendre une douche.

Réchauffée et sèche de l’extérieur, elle finit de se brosser les dents, sa haine d’elle-même à son paroxysme. Lorsqu’elle se regarda dans la glace, elle ne reconnut pas. Cela lui arrivait quelque fois. Ce sentiment d’étrangeté qui lui étreignait le cœur, comme si elle ne voulait pas se reconnaître, comme si… comme si c’était trop douloureux de se voir telle qu’elle était, d’avoir la confirmation que…eh bien oui…elle aurait beau faire tout ce qu’elle voudrait, ce serait toujours elle qu’elle aurait en face d’elle dans son miroir. Marion. Marion. Marion. Marion…

Pourtant, c’était bien parti, elle avait déjà réussi à franchir tant de barrières pour faire ce qu’elle avait fait ce soir. Il y avait de cela quelques mois, lorsqu’elle rentrait du travail en voiture, elle devait s’arrêtait à un stop. Elle le voyait là, toujours au même endroit ; un homme, sans-abri, sous un porche, avec pour seules affaires un sac de couchage et un sac cabas en plastique blanc sale. Et ce tous les jours. Et tous les jours, ça la minait. Elle avait bien fini par essayer d’appeler le 115, après moult débats internes sur le libre arbitre du monsieur et le fait qu’elle lui imposait sa vision des choses en appelant le service d’urgence, mais que, en même temps, le pauvre, il semblait dans une situation précaire et peu enviable, et en plus il faisait froid en ce moment. Elle n’avait appelé qu’une fois. Elle était tombée sur le répondeur automatique, soulagée. Mais pour elle, c’était un cas de conscience. Il fallait qu’elle fasse quelque chose, mais elle se sentait impuissante, démunie et terrorisée à l’idée d’aller à la rencontre d’un inconnu, potentiellement agressif, dérangé, ou plus simplement, qui l’enverrait se faire voir. Non, pas gentil, ou même normal. Chez Marion, un inconnu était par définition une menace.

Un soir, laissant son imagination et sa névrose battre son plein, elle s’était dit que la meilleure façon pour elle de résoudre ce conflit serait d’aller porter à ce monsieur un sac de courses, la nuit tombée, en tenu de camouflage pour ne pas y aller à découvert. Elle en profiterait à ce moment-là pour lui demander s’il avait besoin d’aide et s’il voulait de la sienne. Au départ, l’idée lui paraissait ce qu’elle était, saugrenue, voire carrément loufoque, pour ne pas dire dingue. Mais plus les jours passés, plus elle était confrontée à son impuissance face la situation de cet homme, et cela devenait intolérable.

Alors ce dimanche, elle décida que c’était trop. Que ça commençait à lui prendre beaucoup trop d’énergie et qu’il fallait qu’elle prenne une décision. Elle pouvait passer à autre chose, après tout, la plupart des gens se moquaient de ce qui pouvait arriver à cet homme, et ils n’en dormaient pas mal la nuit. Ou alors… Ou alors elle pouvait passer à l’action. Et comparée à l’indifférence, son idée ne lui paraissait plus si tordue. Le lundi qui suivit, Marion s’arrêta faire des courses de première nécessité pour son protégé, et pour s’acheter une tenue adéquate, qui lui permettrait de passer inaperçue et de garder l’anonymat. Rien ne lui faisait plus peur que de s’exposer. D’être révélée. Quoi de plus angoissant pour quelqu’un qui se fuit en permanence de s’assumer ? Sa tenue serait sa protection, contre les autres, contre elle-même. Malheureusement, alors qu’elle optait pour un ensemble survêtement noir, sa peur pathologique de l’agression prit le dessus en entendant malgré elle une conversation animée entre deux clients.

« Oui, tu te rends comptes ? Il est rentré par le balcon, en pleine crise délirante. Apparemment, il se prenait pour un taxidermiste. Bien sûr la pauvre vieille avait laissé la fenêtre ouverte…Eh bien tu me crois ou pas, mais la pauvre dame…quand la police est arrivée sur place…du sang partout…, ils ont été incapables de distinguer l’endroit de l’envers ! »

Lorsqu’elle sortit du magasin, elle venait d’acheter une cape pour vélo rose fluo et un juste au corps jaune. Sa priorité avait changé. Elle serait anonyme, mais visible. Très visible. Au cas où. Si jamais elle devait finir tuée et découpée, il serait plus facile pour les autorités de retrouver les morceaux…

Et la voilà, finalement quelques heures avant de s’avachir dans son canapé, en train de tourner en rond dans son appartement, sa cape rose fluo virevoltant autour d’elle au rythme de ses circonvolutions. « J’y vais, j’y vais pas, j’y vais, j’y vais pas. J’y vais ! J’y vais pas ?… ».

21h30. C’était maintenant, sinon il serait trop tard et jamais plus elle n’oserait y aller. Elle enfila sa cagoule vert pomme, attrapa le sac de courses qu’elle avait préparé. Entrebâillant la porte d’entrée, elle scruta le couloir. Personne. Elle pouvait sortir sans qu’on la voit. Elle prit les escaliers pour être sûre de pouvoir s’échapper sur un autre palier si elle entendait des bruits de pas. Toujours personne. Elle se remercia de ne pas avoir attendu plus longtemps, en été elle n’aurait jamais pu sortir à cette heure sans croiser personne.

Exfiltrée de son immeuble, elle sentit une brise froide balayer son visage. Cela l’apaisa. Elle était dehors, soulagée, comme si sortir de son appartement l’avait libérée de la prison que formait ses pensées. Sur le chemin, elle croisa une seule voiture, qui la klaxonna. Elle vit le conducteur et le passager s’esclaffer. Elle ne pouvait pas le nier, elle devait avoir l’air ridicule. Un mix entre un power ranger et un oompa-loumpa sous l’emprise de stupéfiants. Mais cela lui procurait un intense sentiment de liberté de se sentir caché sous son accoutrement.

Elle arriva enfin au coin de la rue, au niveau du porche. Elle ralentit, frissonna. Elle commençait à stresser. L’homme était couché, emmitouflé dans son sac de couchage, et il lui tournait de le dos. Elle s’approcha doucement. Elle était à quelques centimètres de lui. Elle sentait son cœur battre dans sa gorge. Une sorte de râle gargouillant l’interpela. Il devait ronfler. Ce n’est que lorsqu’elle se pencha pour poser le sac et qu’elle eut un hoquet, qu’elle se rendit compte que c’était elle qui produisait ce bruit bouledogue français. Tout s’enchaîna vite, trop vite pour elle. L’homme se retourna brusquement et hurla. Il fallait le comprendre. Réveillé brutalement par un bruit de vieux chien asthmatique, qui l’inquiéta, il faisait face en se retournant à une espèce de forme indistincte et fluo dont il ne voyait que les yeux. Marion de frayeur recula, bascula en arrière, se pris les pieds dans sa cape et fut amortie par un passant qui promenait son chien. « Mais qu’est-ce que… ». Elle se retourna pour faire face à Cerise. Elle se figea pendant quelques secondes. Elle pu voir dans les yeux du vieux monsieur l’incompréhension, mais aussi… de l’amusement ? D’une façon complètement désarticulée, elle se retourna et s’enfuit. Elle crut entendre le chien aboyer mais ses oreilles sifflaient. Ce pauvre Cerise. Elle le croisait de temps en temps en allant au marché. Il avait gagné beaucoup d’argent à la loterie mais il ne savait pas quoi en faire. Il avait fini par investir dans un 4*4, mais son chien ne le supportait pas. Alors il se baladait à pied, tristement. Un jour elle l’inviterait à boire un thé. Mais pas ce soir. Sûrement pas ce soir. Filant telle la bise à travers la ville, elle arriva vite devant son immeuble. Elle s’arrêta au niveau du digicode pour reprendre son souffle.

A quel moment tout avait basculé ? Pourquoi ne lui avait-elle pas parlé ? Normalement. Comme tout le monde. Non, elle avait préféré respirer aussi fort que son oncle quand il avait un coup dans le nez, et partir en courant, histoire d’avoir l’air tout à fait saine d’esprit. Typique.

Elle va bientôt arriver, il faut que tout soit prêt. Impeccable. Bientôt deux heures qu’elle est dans la cuisine à préparer apéros, amuse-bouches et autres petits fours. Dans la salle à manger, sa fille met le couvert. Elle entend les assiettes qui s’égrènent une à une, régulièrement, sans hâte. Une carotte à la main, elle marque une pause. Il y a des bruits de pas dans le couloir. C’est Nina. Elle reconnaît sa voix forte. Elle est au téléphone. Trois coups sont frappés à la porte. Sa fille va ouvrir. Elle entend leurs « bonjour comment ça va ? Ça me fait tellement plaisir de te voir ». Affable. Affecté. Elle se lève, pose sa carotte. Il va falloir affronter le tourbillon. Les bonjours, les nouvelles, la ribambelle de nouveaux prénoms, de nouvelles idées, de nouvelles lubie. Avec Nina, tout est toujours trop. Elle est à fond. Tout le monde voit bien qu’elle masque le vide. Elle a ramené un énorme gâteau au chocolat. La pâtisserie est depuis 3 semaines le nouveau coeur de la vie de Nina. Elle est douée, comme d’habitude. C’est cela qui a toujours admiré sa fille. Jalousé aussi. Nina et Megan discutent dans la salle à manger, s’échangeant des confidences, des mots tendres. Elle fait comme si elle n’avait rien remarqué. Comme si elle n’avait pas compris que depuis bientôt un an, leur relation n’était pas qu’amicale. Comme si sa fille ne pouvait être rien d’autre qu’hétéro, et, mue par cette sainte confiance, elle se faisait aveugle à l’évidence. Elle apporte les derniers plats, un sourire crispé plaqué sur le visage. Nina parle de sa dernière passion pour la pâtisserie, de la patience qu’il faut pour tempérer le chocolat ou réussir une pâte feuilletée, de cette formation qu’elle a entamée, de la boutique qu’elle rêve d’ouvrir… Megan l’écoute, fascinée. Elle est fière. Ça se voit. Ça crève les yeux. Le regard qu’elle lance à Nina n’est pas celui d’une amie. C’est une chaleur, une tendresse qui brûle et s’attarde. Sa mère détourne les yeux, s’affaire à redresser un verre, à replacer un plat. Tout plutôt que de croiser ces regards qu’elle ne veut pas voir. Le sien se perd sur la nappe, sur la miette qu’elle chasse du bout de l’ongle. Une pensée fugace lui traverse l’esprit : depuis quand Megan est-elle si proche de Nina ? Elle ferme les yeux une seconde. Se reprend. Ce n’est pas une mauvaise chose, pourtant. Nina est une fille bien. Douée, vive, ambitieuse. Et Megan… Megan est heureuse. Alors pourquoi cette peur sourde et ce dégout qui la fait se crisper ? Nina se lève soudain. « Je vais chercher le gâteau, vous allez voir, c’est une tuerie. » Megan s’apprête à la suivre, mais se fige en croisant le regard de sa mère. Un instant, elles se toisent. Megan détourne les yeux et se lève précipitamment pour échapper à ce jugement muet « je vais l’aider ». Sa mère reste seule un instant, la fourchette suspendue entre ses doigts. Puis elle pousse un léger soupir, et mord dans son feuilleté comme si de rien n’était.